De tanto mirarla y contemplarla un día la luna se harto de mi, se harto de mis cuentos y mis canciones baratas, tenia prisa en irse y yo con mi llanto hacia yo hacia que se quedara.
Cada noche, solitaria se veía, y yo en mi arrogancia pretendía poseerla, pero ella estaba ahí y me imagino que solo pensaba : Hasta cuando he de vivir sola ? Hasta cuando tendré que oír a todos los que de amor padecen? Que hay de mi y de mis deseos ? Que hay de mis emociones?
Todo se inspiran en mi, tantas canciones hacia mi pero y yo ? y en quien puedo inspirarme yo ? Pobre Luna ya no quería ser mas novia de ningún poeta, a caso alguien le pregunto a ella si quería ser regalada, o si quería estar en algún escrito de un poeta ?
Desde lejos nos miraba y en su interior ella se ahogaba. Que conquista el haber llegado a ella, decía el hombre en su pretencion, pero ella ja!!! hacia mucho nos habia mirado y nosotros no fuimos para nada pretencion de ella mucho menos quizo que llegáramos a ella.
Había sido condena a estar en miles de canciones, a ser verso de miles de estrofa, lejanías de enamorados que la miraba solo para encontrarse, por eso un día se encojio, se harto y se marcho... solamente habia amanecido.
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